Concurso de escrita de viagens 2016: os vice-campeões

Índice:

Concurso de escrita de viagens 2016: os vice-campeões
Concurso de escrita de viagens 2016: os vice-campeões

Vídeo: Concurso de escrita de viagens 2016: os vice-campeões

Vídeo: Concurso de escrita de viagens 2016: os vice-campeões
Vídeo: SAFÁRI na TANZÂNIA | TANZÂNIA 07 2024, Marcha
Anonim

Depois de muita deliberação e mais de 800 inscrições, temos o prazer de anunciar os dois finalistas do concurso de roteiros de viagens Rough Guides e GapYear.com.

Tara Celli escolheu o tema "perto de casa" para sua peça em Varanasi, na Índia, onde atualmente reside trabalhando para uma organização sem fins lucrativos. Os juízes sentiram que ela capturou o espírito da cidade e ficaram impressionados com seu uso medido de interações com os moradores locais para estruturar sua história.

Jade Belzberg apresentou sua opinião sobre 'o lugar mais bonito do mundo', habilmente enfrentando um destino não convencional nos EUA. Os juízes sentiram que a abertura de sua peça era particularmente forte e gostaram de como ela abordou uma experiência visceral.sem depender de adjetivos ou descrição exagerada.

Tara Celli: perto de casa

Image
Image

Vida e morte se misturam inextricavelmente neste lugar. Babas antigos inalando a fumaça doce do seu chillums trocam olhares longos com crianças manchadas de cinzas, que espirram em águas antigas que os hindus acreditam apoiar todas as coisas: o rio Ganges em Varanasi, na Índia.

Poeira no ar se funde com a doçura picante de namkeen e chai, fornecedor-wallas chamando a atenção para seus lanches com gritos guturais. Suas vozes apimentam a atmosfera; um staccato sobre o murmúrio de água corrente e gente ocupada. Degraus de pedra arcaicos, ásperos e arredondados pelos pés das eras, não se incomodam com a presença de búfalos, macacos e homens. Manchas de giz enfeitam a testa de muitos; faixas alaranjadas, brancas e açafrão indicam quem foi ao templo naquele dia.

As mulheres olhavam de vez em quando para a garota estrangeira, passando por elas sozinhas enquanto batiam em suas roupas limpas com as palmas das mãos calejadas. Quando eu encontro seus olhos, sorrindo, eles riem; cobrindo seus rostos com saris brilhantemente coloridos antes de timidamente cuidar de seu trabalho. Os rapazes do barco, orgulhosos e fortes de seus meios de subsistência subindo e descendo pelo antigo canal, sopram seus peitos e perguntam: “Barco, senhora? Bom preço.”Agradeço-lhes, mas apesar do suor que faz cócegas nas fendas entre minhas omoplatas, irei a pé hoje.

Fumaça ondula sobre torres de madeira escura, anunciando Harishchandra Ghat. As pessoas andam por quilômetros levando os mortos para este lugar; corpos esfregados, embrulhados em um pano branco e decorados com tiras de tecido dourado. Acredita-se que ser queimado no fogo eterno de Varanasi garante a passagem da alma desta vida para a próxima, ou (se tiver muita sorte) em moksha o estado de felicidade eterna. Fotos não são permitidas. Este é um lugar sagrado, com tradições mais antigas do que a minha linhagem familiar. Eu não durmo nem corro; convidando a experiência a infiltrar-se nos ossos da minha memória.

Perto de Harishchandra eu paro por um chaidoce e terroso, servido em um copo de barro vermelho. Falo com o chai-walla em hindi simples, e ele está surpreso que eu entendi suas perguntas. Depois de dois anos em Varanasi, sei o suficiente para explicar quem sou, de onde sou e que a Índia é muito diferente da minha Califórnia natal. Ele sorri, desdentado mas infantilmente, e se recusa a permitir que eu pague as 5 rupias pelo meu chai.

Quando o anoitecer se estabelece no rio, eu escorrego no meu assento para o Ganga Aarti, ao lado de uma grande família que viajou de Mumbai para experimentar esta antiga cerimônia de oração. Os hindus realizaram este ritual de louvor e respeito na margem do Ganga desde a época dos deuses e dos homens. Tenho o hábito de fazer essa jornada uma vez por semana, permanecendo em contato com os pilares que sustentam essa cidade caótica que conheci e amo. E lá, no toque de milhares de sinos, como pandit homens redemoinham incenso e fogo com a exactidão praticada de séculos, estou em casa.

Jade Belzberg: o lugar mais lindo do mundo

Primeiro sinto o cheiro acre de morte seca e seca: tilápia. Quando saio do carro e me movo em direção à costa do mar Salton, o vento aumenta e sinto o gosto metálico dos pesticidas das fazendas próximas. Há um tom terra, grama doce e alfafa, mas depois o vento pega mais um pouco e mais uma vez eu posso sentir o sal no ar e nos meus pulmões. Na minha pele há uma camada de crosta calcificada e nos meus ouvidos está o zumbido de uma planta elétrica próxima.
Primeiro sinto o cheiro acre de morte seca e seca: tilápia. Quando saio do carro e me movo em direção à costa do mar Salton, o vento aumenta e sinto o gosto metálico dos pesticidas das fazendas próximas. Há um tom terra, grama doce e alfafa, mas depois o vento pega mais um pouco e mais uma vez eu posso sentir o sal no ar e nos meus pulmões. Na minha pele há uma camada de crosta calcificada e nos meus ouvidos está o zumbido de uma planta elétrica próxima.

Ninguém vem ao mar interior. A tilápia próspera como a água salgada e, no entanto, acabam morrendo também. Nós estamos em seus corpos quebrados, incrustados e desnudados na costa recuada. O cheiro chega em ondas que te atingem se a brisa soprar para a direita. Ninguém quer ir a um lago abastecido por águas residuais agrícolas - é tóxico.

Mas ainda assim, nos reunimos para a área - e os pássaros também. É uma parada de migração na Pacific Flyway, uma jornada que se estende do Alasca até a Patagônia; alguns pássaros voam a distância inteira enquanto outros vão apenas parte do caminho. Aqui no Mar Salton, pelicanos marrons e brancos flutuam como veleiros sobre a água, enquanto os corvos-marinhos de crista dupla varrem suas asas como balanceadores de corda bamba que dançam em árvores mortas. Corujas buraqueiras nidificam em tubulações de irrigação e em tocas artificiais de plástico, estalando a cabeça apenas o tempo suficiente para tirar uma foto. Um kingfisher poises em uma lingüeta quando um dowitcher long-billed stalks nas algas e na salmoura. Tudo está morto e vivo aqui, em movimento e imóvel.

Passamos a tarde correndo atrás das espécies de pássaros até o pôr do sol, quando o lago refrata um pôr-do-sol queimado de roxo e rosa.Os pássaros acendem melhor a esta hora e também os ossos. Encontramos um esqueleto de corvos-marinhos ao lado de uma rocha; o bico comprido e fino está pendurado em um arbusto sem folhas.

Decidimos acampar em Obsidian Butte hoje à noite, na margem sul do Mar Salton. A obsidiana é abundante aqui, espalhada em fragmentos vítreos pretos, e nós cuidadosamente tocamos a pedra vítrea antes de ficarmos quentes, sentindo o calor do dia. A temperatura não se dissipou na noite escura e ficamos inquietos, mesmo quando nos retiramos para a nossa tenda. Ainda é 100 ° F e o zumbido de mosquitos nos rodeia. Eles mordem nossos tornozelos e pulsos e pescoços mesmo quando os afastamos. Onde estão os pássaros agora, pensamos.

Nós desistimos à meia-noite, enfiando nossa barraca e sacos de dormir no porta-malas do carro, deixando o deserto atrás de nós em busca de temperaturas habitáveis em San Diego. Quando volto para minha própria cama, ainda sinto o fedorento cheiro de peixe e sal, dos vivos e dos já mortos. Você pode ir para o Mar Salton, mas você pode nunca realmente sair.

Recomendado: